Cancionero: Canzoniere: Sonetos: CXXXIV y soneto LXI (Francesco Petrarca)

  Cancionero: Canzoniere: soneto LXI

Francesco Petrarca

Bendito sea el año, el mes, el día,

la estación, la hora, el instante,

el país, el lugar en que me veis

y el dulce afán primero que sentía,

cuando me ataba el amor y aquel tirante

arco y sus flechas e en mi pecho amante

las profundas heridas que me abría.

Bendito sea el incesante acento

que llamando a mi dama he difundido

y el llanto y el deseo y el lamento.

y bendito sea el papel con que he solido

ganarle fama y ay mi pensamiento

que parte en el, tan solo ella ha tenido.

Soneto CXXXIV

No tengo paz ni puedo hacer la guerra;

temo y espero, y del ardor al hielo paso,

y vuelo para el cielo, bajo a la tierra,

nada aprieto, y a todo el mundo abrazo.

Prisión que no se cierra ni des-cierra,

No me detiene ni suelta el duro lazo;

entre libre y sumisa el alma errante,

no es vivo ni muerto el cuerpo lacio.

Veo sin ojos, grito en vano;

sueño morir y ayuda imploro;

a mí me odio y a otros después amo.

Me alimenta el dolor y llorando reí;

La muerte y la vida al fin deploro:

En este estado estoy, mujer, por tí.

Francesco Petrarca, poeta italiano del siglo XIV, enamorado de Laura de Noves la inmortalizó con su obra poética:

Petrarca: 1304 - 1373, Italia.

Ajedrez (Jorge Luis Borges)

 Ajedrez II

Jorge Luis Borges

En su grave rincón, los jugadores

rigen las lentas piezas. El tablero

los demora hasta el alba en su severo

ámbito en que se odian dos colores.

Adentro irradian mágicos rigores

las formas: torre homérica, ligero

caballo, armada reina, rey postrero,

oblicuo alfil y peones agresores.

Cuando los jugadores se hayan ido,

cuando el tiempo los haya consumido,

ciertamente no habrá cesado el rito.

En el Oriente se encendió esta guerra

cuyo anfiteatro es hoy toda la Tierra.

Como el otro, este juego es infinito.

Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada

reina, torre directa y peón ladino

sobre lo negro y blanco del camino

buscan y libran su batalla armada.

No saben que la mano señalada

del jugador gobierna su destino,

no saben que un rigor adamantino

sujeta su albedrío y su jornada.

También el jugador es prisionero

(la sentencia es de Omar) de otro tablero

de negras noches y de blancos días.

Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.

¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza

de polvo y tiempo y sueño y agonía?

Jorge Luis Borges: 1899, Argentina - 1985,Suiza.

Jorge Luis Borges, escritor y poeta argentino (1899 - 1986)

Canción (Gabriel García Márquez)

 Canción

Gabriel García Márquez

Llueve en este poema

Llueve. La tarde es una

hoja de niebla. Llueve.

La tarde está mojada

de tu misma tristeza.

A veces viene el aire

con su canción. A veces…

Siento el alma apretada

contra tu voz ausente.

Llueve. Y estoy pensando

en ti. Y estoy soñando.

Nadie vendrá esta tarde

a mi dolor cerrado.

Nadie. Solo tu ausencia

que me duele en las horas.

Mañana tu presencia 

regresará en la rosa.

Yo pienso 

cae la lluvia

nunca como las frutas.

Niña como las frutas,

grata como una fiesta

hoy esta atardeciendo

tu nombre en mi poema.

A veces viene el agua

a mirar la ventana

Y tú no estás

A veces te presiento cercana.

Humildemente vuelve

tu despedida triste.éxico

humilde: los jazmines

los rosales del huerto

y mi llanto en declive.

Oh, corazón ausente:

qué grande es ser humilde!

Gabriel García Márquez: Colombia 1927- México 2014.
Gabriel José García Márquez fue identificado mas como novelista y el Realismo Mágico y su obra máxima: Macondo.
Pero escribió algo de poesías.
Premio Nobel de Literatura 1982.

Ojos astrales (José Hernández)

x

 José Hernández

Si Dios un día,

cegara toda fuente de luz,

el universo se alumbraría

con esos ojos que tienes tú.

Pero si lleno de agrios enojos,

por tal blasfemia, 

tus lindos ojos, Dios te arrancase,
para que el mundo 
con la alborada de tu pupila
no se alumbrase.

Aunque quisiera Dios no podría
tender la noche sobre la nada ...
¡ Porque aún el mundo se alumbraría
con el recuerdo de tu mirada !

José Polonio Hernández Hernández, Puerto Rico: 1892 - 1922.

Poeta

A Emma (José Martí)

 A Emma 

José Martí 

No sientas que te falte 

el don de hablar que te arrebata el cielo, 

no necesita tu belleza esmalte 

ni tu alma pura más extenso vuelo. 

No mires, niña mía, 

en tu mutismo fuente de dolores, 

ni llores las palabras que te digan 

ni las palabras que te faltan llores. 

Si brillan en tu faz tan dulces ojos 

que el alma enamorada se va en ellos, 

no los nublen jamás tristes enojos, 

que todas las mujeres de mis labios, 

no son una mirada de tus ojos ...

Posters de José Martí

José Martí, Poeta, Cuba: 1853 - 1895.

La vida es sueño, Monólogo de Segismundo (Calderón de la Barca)

 La vida es sueño

Monólogo de Segismundo

Calderón de la Barca

                                                                   

Sueña el rey que es rey,

y vive con ese engaño mandando,

disponiendo y gobernando;

y este aplauso, que recibe,

 prestado, en el viento, escribe,

 y en cenizas le convierte

 la muerte, ¡desdicha fuerte!

 ¿Que hay quién intente reinar,

  viendo que ha de despertar

en el sueño de la muerte?

                         

 Sueña el rico en su riqueza,

que más cuidado le ofrece;

 sueña el pobre que padece,

su miseria y su pobreza;

sueña el que a medrar empieza,

 sueña el que afana y pretende,

 sueña el que agravia y ofende,

  y en el mundo, en conclusión,

 todos sueñan lo que son,

aunque ninguno lo entiende.

                         

 Yo sueño que estoy aquí

destas prisiones cargado,

 y soñé que en otro estado

 más lisonjero me vi.

¿Que es la vida? ... un frenesí,

   ¿Que es la vida? ... una ilusión,

una sombra, una ficción,

y el mayor bien es pequeño;

 que toda la vida es sueño,

y los sueños ... sueños son.

                                                

 Pedro Calderón de la Barca: 1600 - 1681, España.

Poeta.

El soldado español de los tercios (Calderón de la Barca)

 El soldado español de los tercios

Calderón de la Barca

Este ejército que ves
vago al yelo y al calor,
la república mejor y más política es
del mundo, en que nadie espere
que ser preferido pueda
por la nobleza que hereda,
sino por la que el adquiere;
porque aquí a la sangre excede
el lugar que uno se hace
y sin mirar cómo nace
se mira como procede.
Aquí la necesidad
no es infamia; y si es honrado,
pobre y desnudo un soldado
tiene mejor cualidad
que el más galán y lucido;
porque aquí a lo que sospecho
no adorna el vestido el pecho
que el pecho adorna al vestido.
Y así, de modestia llenos,
a los más viejos verás
tratando de ser lo más
y de aparentar lo menos.
Aquí la más principal
hazaña es obedecer,
y el modo cómo ha de ser
es ni pedir ni rehusar.
Aquí, en fin, la cortesía,
el buen trato, la verdad,
la firmeza, la lealtad,
el honor, la bizarría, el crédito, la opinión,
la constancia, la paciencia,
la humildad y la obediencia,
fama, honor y vida son
caudal de pobres soldados;
que en buena o mala fortuna
la milicia no es más que una
religión de hombres honrados.

                                                

 Pedro Calderón de la Barca: 1600 - 1681, España.

Poeta.

Nemoroso (Garcilaso de la Vega)

   Égloga I (fragmento) 

Nemoroso

Garcilaso de la Vega

Corrientes aguas puras, cristalinas,

árboles que os estáis mirando en ellas,

verde prado de fresca sombra lleno,

aves que aquí sembráis vuestras querellas,

hiedra que por los árboles caminas,

torciendo el paso por su verde seno:

yo me vi tan ajeno

del grave mal que siento

que de puro contento

con vuestra soledad me recreaba,

donde con dulce sueño reposaba,

o con el pensamiento discurría

por donde no hallaba

sino memorias llenas de alegría

y en este mismo valle, donde agora

me entristezco y me canso en el reposo,

estuve ya contento y descansado.

¡ Oh bien caduco, vano y presuroso!

Acuérdome, durmiendo aquí algún hora,

que, despertando, a Elisa vi a mi lado.

¡Oh miserable hado!

¡Oh tela delicada,

antes de tiempo dada

a los agudos filos de la muerte!

Más convenible fuera aquesta suerte

a los cansados años de mi vida,

que’s más que’l hierro fuerte,

pues no la ha quebrantado tu partida.

¿Dó están agora aquellos claros ojos

que llevaban tras sí, como colgada,

mi alma, doquier que ellos se volvían?

¿Dó está la blanca mano delicada,

llena de vencimientos y despojos

que de mí mis sentidos l’ofrecían.

Los cabellos que miran

con gran desprecio al oro

como a menor tesoro

¿adónde están, adónde el blanco pecho?

¿Dó la columna que’l dorado techo

con proporción graciosa sostenía?

Aquesto todo agora ya s’encierra,

por desventura mía,

en la escura, desierta y dura tierra.

Garcilaso de la Vega, 

Es uno de los mas grandes exponentesdel "Siglo de Oro" español; poeta y militar español 

Garcilaso de la Vega” hacia 1542. publicó: Las églogas, que son tres y en ellas recupera este género clásico en el que la evocación de la naturaleza juega un papel crucial.
La primera pieza de Garcilaso está dedicada al virrey de Nápoles don Pedro de Toledo y describe el canto de dos personajes campestres entre la salida del sol y su ocaso. 

La segunda égloga es la más extensa y compleja de las tres, está compuesta por una escena bucólica y una apología de la casa de Alba. 

La tercera y última égloga recurre al "Locus amoenus" y en ella se idealiza la belleza de un paisaje del Tajo.

¿Qué es poesía? (Gustavo Adolfo Becquer)

 ¿Qué es poesía?

Rima XXI

Gustavo Adolfo Becquer

¿Qué es poesía?, dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¡Qué es poesía!, ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.

Gustavo Adolfo Becquer, España (1836 - 1870)

Gustavo Adolfo Claudio Domínguez Bastida, ​ poeta y narrador español del Romanticismo.​

Volverán las oscuras golondrinas (Gustavo Adolfo Becquer)

 Volverán las oscuras golondrinas

Gustavo Adolfo Becquer 

Gustavo Adolfo Bécquer 

Volverán las oscuras golondrinas

  a tu balcón sus nidos a colgar.

y otra vez con el ala a tus cristales

 con el ala, llamarán.

  Pero aquéllas, que el vuelo refrenaban

tu hermosura y mi dicha a contemplar,

   aquéllas, que aprendieron nuestro nombre .

esas ... ¡no volverán!

                              

  Volverán las tupidas madreselvas

   de ti jardín las tapias a escalar 

  y otra vez a la tarde, aún más hermosas,

  sus flores se abrirán.

  Pero aquéllas cuajadas de rocío,

cuyas gotas mirábamos temblar

y caer como lágrimas del día ...

esas ... ¡no volverán!

Volverán del amor en tus oídos,

las palabras ardientes a sonar,

 tu corazón de su profundo sueño,

 tal vez despertará.

                                 

  Pero mudo, absorto y de rodillas,

  como se adora a Dios ante el altar,

  como yo te he querido ... ¡desengañate!

 nadie así te amará. 

Gustavo Adolfo Becquer, España (1836 - 1870)

Gustavo Adolfo Claudio Domínguez Bastida, ​ poeta y narrador español del Romanticismo. 

Aunque en vida ya alcanzó cierta fama, solo después de su muerte y tras la publicación de sus escritos obtuvo el prestigio que hoy tiene

A la vida retirada (Fray Luis de León)

  A la vida retirada

Fray Luis de León

Que descansada vida

del huye del mundanal ruido,

y sigue la escondida senda,

por donde han ido, 

los pocos sabios que 

en el mundo han sido.

Que no le enturbia el pecho

de los soberbios grandes el estado,

ni del dorado techo se admira,

fabricado del sabio moro,

en jaspe sustentado !

No cura si la fama, 

canta con voz su nombre pregonera,

ni cura si encarama

la lengua lisonjera

lo que condena la verdad sincera.

¿Que presta a mi contento

si soy del vano dedo señalado,

si, en busca deste viento,

ando desalentado

con ansias vivas, con mortal cuidado?

¡Oh monte, oh fuente, oh río!

¡Oh secreto, seguro deleitoso!

Roto casi el navío,

a vuestro almo reposo

huyo de aqueste mar tempestuoso.

Un no rompido sueño,

un día puro, alegre, libre quiero,

no quiero ver el ceño

vanamente severo

de a quien la sangre ensalza o el dinero.

Despiértenme las aves

con su cantar sabroso no aprendido;

no los cuidados graves

de que es siempre seguido

el que al ajeno arbitrio esta atenido.

Vivir quiero conmigo,

gozar quiero del bien que debo al cielo,

a solas, sin testigo, 

libre de amor, de celo,

de odio, de esperanzas, de recelo.

Del monte en la ladera,

por mi mano planteado tengo un huerto,

que con la primavera 

de bella flor cubierto

ya muestra en esperanza el fruto cierto.

Y como codiciosa

por ver y acrecentar su hermosura,

desde la cumbre airosa

una fontana pura

hasta llegar corriendo se apresura.

 Y luego, sosegada,

el paso entre los árboles torciendo,

el suelo de pasada

de verdura vistiendo

y con diversas flores va esparciendo.

El aire del huerto orea

y ofrece mil olores al sentido;

los árboles menea

con un manso ruido

que del oro y del cetro pone olvido.

Téngase un tesoro

los que de un falso leño se confían;

no es mío ver el lloro 

de los que desconfían

cuando el cierzo y el ábrego porfían.

La combatida antena cruje

y en ciega noche el claro día,

se torna, al cielo suena

confusa vocería,

ya la mar enriquecen a porfía.

A mí una pobrecilla

mesa de amable paz bien abastada

me basta y la vajilla

de fino oro labrada

sea de quién la mar no teme airada.

Y mientras miserablemente

se están los otros abrazando

con sed insaciable

del peligroso mando,

tendido yo a la sombra este cantando.

A la sombra tendido,

de hiedra y lauro eterno coronado,

puesto el atento oído 

al son dulce, acordado,

del plectro sabiamente meneado.

Fray Luis de León, España, 1527 -  1591.

Luis de León fue teólogo, poeta, humanista y religioso agustino de la escuela salmantina. 

Fray Luis de León es uno de los poetas más importantes del Renacimiento español junto con Francisco de Aldana, Alonso de Ercilla y San Juan de la Cruz.

El alto velero (Salvatore Quasimodo)

 El alto velero

Salvatore Quasimodo

Cuando vinieron los pájaros a mover las hojas

de los árboles amargos junto a mi casa

eran ciegos volátiles 

nocturnos que horadaban 

sus nidos en las cortezas,

alcé la frente hacia la luna

y vi un alto velero.

Al borde de la isla el mar era sal;

y se había tendido la tierra y antiguas

conchas relucían pegadas a las rocas

en la rada de enanos limoneros.

Y le dije a mi amada, que en sí llevaba un hijo mío

y por él tenía siempre el mar en el alma:

Estoy cansado de estas olas que baten

con ritmo de remos, 

y de las lechuzas

que imitan el lamento de los perros

cuando hay viento de luna

 en los cañaverales.

Quiero partir, quiero dejar esta isla.

Y ella: Querido, 

ya es tarde: quedémonos.

Entonces me puse 

a contar lentamente

los vivos reflejos 

de agua marina

que el aire me traía 

a los ojos

desde la mole 

del alto velero.

Salvatore Quasimodo: 1901, Sicilia-Amalfi, 1968, Campania, Italia.

Poeta italiano.

Lamento por el sur (Salvatore Quasimodo)

 Lamento por el sur 

Salvatore Quasimodo

La luna roja, el viento, tu color
de mujer del Norte, la llanura de nieve…
Mi corazón está ya en estas praderas,
en estas aguas anubladas por la niebla.
He olvidado el mar, la grave
caracola que soplan los pastores sicilianos,
las cantilenas de los carros a lo largo de los caminos
donde el algarrobo tiembla en el humo de los rastrojos,
he olvidado el paso de las garzas y las grullas
en el aire de las verdes altiplanicies
por las tierras y los ríos de Lombardía.
Pero el hombre grita en cualquier parte la suerte de una patria.
Ya nadie me llevará al sur.

Oh, el Sur está cansado de arrastrar muertos
a la orilla de las ciénagas de malaria,
está cansado de soledad, cansado de cadenas,
está cansado en su boca
de las blasfemias de todas las razas
que han gritado muerte con el eco de sus pozos,
que han bebido la sangre de su corazón.
Por eso sus hijos vuelven a los montes,
sujetan los caballos bajo mantas de estrellas,
comen flores de acacia a lo largo de las pistas
nuevamente rojas, aun rojas, aun rojas.
Ya nadie me llevará al Sur .

Y esta tarde cargada de invierno
es aún nuestra, y aquí te repito
mi absurdo contrapunto
de dulzuras y furores,
un lamento de amor sin amor.

Salvatore Quasimodo: 1901, Sicilia-Amalfi, 1968, Campania, Italia.

Poeta italiano.

Poemas cortos de Salvatore Quasimodo

 Antiguo invierno

Salvatore Quasimodo

Deseo de tus manos claras
en la penumbra de la llama:
sabían a roble ya rosas,
a muerte. Antiguo invierno.
Buscaban el mijo los pájaros
y enseguida eran de nieve;
e igual las palabras.
Un poco de sol, un estrellón de ángel.
y luego la niebla; y los árboles,
y nosotros hechos de aire en la mañana.

No he perdido nada

Todavía estoy acá, el sol gira
a mis espaldas como un halcón y la tierra
repite mi voz en la tuya.
Y vuelve a empezar el tiempo visible
en el ojo que redescubre la luz.
No he perdido nada.
Perder es ir más allá de un diagrama del cielo
a lo largo de movimientos de sueños, un río
lleno de hojas.

Salvatore Quasimodo: 1901, Sicilia, Amalfi, 1968, Campania, Italia.

Poeta italiano

Embriaguez (Emily Dickinson)

 Embriaguez

Emily Dickinson

En jarros tallados en nácar

apuro un licor ignorado...

Tal vez ni del Rhin en las cavas

pudiera mi sed encontrarlo.

Con una embriaguez de rocío,

borracha de incógnitos hálitos,

tabernas de azul diluido

recorro en perpetuos veranos.

Cuando las abejas

y las mariposas,

agobiadas, ebrias,

vuelen de las pomas,

aún libaré yo mi vaso

de extraño licor...

Hasta que los ángeles

me agiten su níveo penacho,

y a los ventanales

celestes se asomen los santos

para contemplarme

borracha de azul y de sol.

Emily Dickinson: Estados Unidos 1830  –  1886.

Emily Elizabeth Dickinson,​ su poesía la ha colocado en el panteón de poetas fundamentalistas estadounidenses junto a Edgar Allan Poe y Walt Whitman.

Poema 128 (Emily Dickinson)

 Poema 128

Emily Dickinson

Dame el ocaso en una copa,
enumérame los frascos de la mañana
y dime cuánto hay de rocío,
dime cuán lejos la mañana salta
dime a qué hora duerme el tejedor
que tejió el espacio azul.

Escríbeme cuántas notas habrá
en el nuevo éxtasis del tordo
entre asombradas ramas
cuántos caminos recorre la tortuga
cuántas copas la abeja comparte,
disoluta del rocío.

También, ¿quién puso la base del arco iris,
también, quién guía las esferas dóciles
por juncos de azul flexible?
¿Qué dedos atan las estalactitas
quién cuenta la plata de la noche
para saber si nadie está en deuda?

¿Quién edificó esta casita albana
y cerró herméticamente las ventanas
que mi espíritu no puede ver?
¿Quién me dejará salir un día de gala
con implementos de vuelo,
fugaz pomposidad?

Emily Dickinson: Estados Unidos 1830  –  1886.

Emily Elizabeth Dickinson,​ su poesía la ha colocado en el panteón de poetas fundamentales estadounidenses junto a Edgar Allan Poe y Walt Whitman.

Verde que te quiero verde (Gustavo Adolfo Bécquer)

 Verde que te quiero verde

Gustavo Adolfo Bécquer

Verde que te quiero verde.

Verde viento. Verdes ramas.

El barco sobre la mar

y el caballo en la montaña.

Con la sombra en la cintura,

ella sueña en su baranda,

verde carne, pelo verde,

con los ojos de fría plata.

Verde que te quiero verde.

Bajo la luna gitana,

las cosas la están mirando

y ella no puede mirarlas.

Verde que te quiero verde.

Grandes estrellas de escarcha

vienen con el pez de sombra

que abre el camino del alba.

La higuera frota su viento

con la lija de sus ramas,

y el monte, gato garduño,

eriza sus pitas agrias.

Pero ¿quién vendrá? ¿Y por dónde?…

Ella sigue en su baranda,

verde carne, pelo verde,

soñando en la mar amarga.

Compadre, quiero cambiar

mi caballo por su casa,

mi montura por su espejo,

mi cuchillo por su manta.

Compadre, vengo sangrando,

desde los puertos de Cabra.

Si yo pudiera, mocito,

este trato se cerraba.

Pero yo ya no soy yo,

ni mi casa es ya mi casa.

Compadre, quiero morir

decentemente en mi cama.

De acero, si puede ser,

con las sábanas de holanda.

¿No ves la herida que tengo

desde el pecho a la garganta?

Trescientas rosas morenas

lleva tu pechera blanca.

Tu sangre rezuma y huele

alrededor de tu faja.

Pero yo ya no soy yo,

ni mi casa es ya mi casa.

Dejadme subir al menos

hasta las altas barandas;

¡Dejadme subir! dejadme

hasta las verdes barandas,

Barandales de la luna

por donde retumba el agua.

Ya suben los dos compadres

hacia las altas barandas.

Dejando un rastro de sangre.

Dejando un rastro de lágrimas.

Temblaban los tejados

farolillos de hojalata.

Mil panderos de cristal

herían la madrugada.

Verde que te quiero verde,

verde viento, verdes ramas.

Los dos compadres subieron.

El largo viento, dejaba

en la boca un raro gusto

de hiel, de menta y de albahaca.

¡Compadre! ¿Dónde está, dime,

dónde está tu niña amarga?

¡Cuántas veces te esperó!

¡Cuántas veces te esperara

cara fresca, negro pelo,

en esta verde baranda!

Sobre el rostro del aljibe

se mecía la gitana.

Verde carne, pelo verde,

con ojos de fría plata.

Un carámbano de luna

la sostiene sobre el agua.

La noche se puso íntima

como una pequeña plaza.

Guardias civiles borrachos

en la puerta golpeaban.

Verde que te quiero verde.

Verde viento. 

Verdes ramas.

El barco sobre la mar.

Y el caballo en la montaña.

Gustavo Adolfo Becquer, España: 1836 - 1879

Poeta del románticismo español.

Que tristeza el olor a jazmín (Juan Ramón Jimenez)

 ¡Que tristeza el olor a jazmín!

Juan Ramón Jimenez

¡Qué tristeza de olor de jazmín! El verano

torna a encender las calles y a oscurecer las casas,

y, en las noches, regueros descendidos de estrellas

pesan sobre los ojos cargados de nostalgia.

En los balcones, a las altas horas, siguen

blancas mujeres mudas, que parecen fantasmas;

el río manda, a veces, una cansada brisa,

el ocaso, una música imposible y romántica.

La penumbra reluce de suspiros; el mundo

se viene, en un olvido mágico, a flor de alma;

y se cogen libélulas con las manos caídas,

y, entre constelaciones, la alta luna se estanca.

¡Qué tristeza de olor de jazmín! Los pianos

están abiertos; hay en todas partes miradas

calientes… Por el fondo de cada sombra azul,

se esfuma una visión apasionada y lánguida.

Juan Ramón Jimenez: España 1881 -  Puerto Rico 1958.

Poeta Español.