La vida es sueño, Monólogo de Segismundo (Calderón de la Barca)

 La vida es sueño

Monólogo de Segismundo

Calderón de la Barca

                                                                   

Sueña el rey que es rey,

y vive con ese engaño mandando,

disponiendo y gobernando;

y este aplauso, que recibe,

 prestado, en el viento, escribe,

 y en cenizas le convierte

 la muerte, ¡desdicha fuerte!

 ¿Que hay quién intente reinar,

  viendo que ha de despertar

en el sueño de la muerte?

                         

 Sueña el rico en su riqueza,

que más cuidado le ofrece;

 sueña el pobre que padece,

su miseria y su pobreza;

sueña el que a medrar empieza,

 sueña el que afana y pretende,

 sueña el que agravia y ofende,

  y en el mundo, en conclusión,

 todos sueñan lo que son,

aunque ninguno lo entiende.

                         

 Yo sueño que estoy aquí

destas prisiones cargado,

 y soñé que en otro estado

 más lisonjero me vi.

¿Que es la vida? ... un frenesí,

   ¿Que es la vida? ... una ilusión,

una sombra, una ficción,

y el mayor bien es pequeño;

 que toda la vida es sueño,

y los sueños ... sueños son.

                                                

 Pedro Calderón de la Barca: 1600 - 1681, España.

Poeta.

Soy un fracaso (Charles Bukowski)

 Soy un fracaso

Charles Bukowski

Le puse el seguro a la puerta del auto

y al levantar la mirada vi a este tipo

caminando hacia mí

se parecía a Peter mi viejo amigo

pero no era Peter

era un hombre demacrado

en jeans y camisa azul de trabajo

y me dijo:

“oye, mi esposa y yo

necesitamos algo para comer,

morimos de hambre”

Miré detrás de él

y ahí estaba

su mujer

que me miró con ojos a punto

de lágrima.

Le di un billete de cinco.

“¡Te amo, hombre!”, gritó,

“No me lo gastaré en bebida”.

“¿Por qué no?”, le contesté,

“Es lo que yo haría…”

Me alejé para entrar a un edificio

arreglé unos cuantos asuntos

salí

regresé al auto

como siempre

pensando

si hice lo correcto

o si fui víctima de un engaño.

Mientras conducía

recordé mis años

de miseria

hambriento más allá de cualquier arreglo

nunca pedí a nadie un centavo.

Esa noche, después de unos tragos,

le expliqué a la mujer con la que vivía

lo mucho que daba dinero a vagabundos

pero que yo

en los tiempos más obscuros

de hambre en mi vida

me negué a pedir nada a nadie.

“lo que pasa es que ni para eso

servías”, dijo ella.

Charles Bukowski: Alemania 1920 - Estados Unidos 1994.

El jardín (Ezra Pound)

 El jardín (En robe de parade Samain)

Como un ovillo de hebras de seda estampado contra una pared
ella bordea la tapia de un sendero en los jardines de Kensington
y se va muriendo poco a poco de una especie de anemia emocional.

Y por allí se pasea una chusma
de hijos de la miseria, inmundos, vigorosos, inextinguibles.
Ellos heredarán la Tierra.

Ella es el final de la estirpe.
Su aburrimiento es exquisito y excesivo.
Le gustaría que alguien fuese a hablarle,
y casi tiene miedo de que yo cometa esa indiscreción.