Embriaguez (Emily Dickinson)

 Embriaguez

Emily Dickinson

En jarros tallados en nácar

apuro un licor ignorado...

Tal vez ni del Rhin en las cavas

pudiera mi sed encontrarlo.

Con una embriaguez de rocío,

borracha de incógnitos hálitos,

tabernas de azul diluido

recorro en perpetuos veranos.

Cuando las abejas

y las mariposas,

agobiadas, ebrias,

vuelen de las pomas,

aún libaré yo mi vaso

de extraño licor...

Hasta que los ángeles

me agiten su níveo penacho,

y a los ventanales

celestes se asomen los santos

para contemplarme

borracha de azul y de sol.

Emily Dickinson: Estados Unidos 1830  –  1886.

Emily Elizabeth Dickinson,​ su poesía la ha colocado en el panteón de poetas fundamentalistas estadounidenses junto a Edgar Allan Poe y Walt Whitman.

Poemas cortos de Emily Dickinson

Que yo siempre amé

Emily Dickinson

Que yo siempre amé

yo te traigo la prueba

que hasta que amé

yo nunca viví bastante.

que yo amaré siempre

te lo discutiré

que amor es vida

y vida inmortalidad

esto, si lo dudas, querido,

entonces yo no tengo

nada que mostrar

salvo el calvario

Certidumbre

Yo jamás he visto un yermo

y el mar nunca llegué a ver

pero he visto los ojos de los brezos

y sé lo que las olas deben ser.

Con Dios jamás he hablado

ni lo visité en el Cielo,

pero segura estoy de adónde viajo

cual si me hubieran dado el derrotero.

Poema 37

Corazón, le olvidaremos

en esta noche tú y yo.

Tú, el calor que te prestaba.

Yo, la luz que a mí me dio.

Cuando le hayas olvidado

dímelo, que he de borrar

aprisa mis pensamientos.

Y apresura tu labor

no sea que en tu tardanza

vuelva a recordarle yo.

Ensueño

Para fugarnos de la tierra

un libro es el mejor bajel;

y se viaja mejor en el poema

que en el más brioso y rápido corcel

Aun el más pobre puede hacerlo,

nada por ello ha de pagar:

el alma en el transporte de su sueño

se nutre solo de silencio y paz.

No es que el morir nos duela tanto

No es que el morir nos duela tanto

Es el vivir lo que nos duele más

Pero el Morir es un camino distinto

Una variedad detrás de la Puerta

La Costumbre Sureña del Pájaro

Que antes de que lleguen las heladas

Acepta una Latitud mejor.

Poema 51

Mi amado ha de ser un ave

¡porque vuela!

Ha de ser mortal mi amante,

¡porque muere!

Tiene cual la abeja, aguijón.

Oh, extraño amigo,

¡eres un enigma!

Emily Dickinson: poetisa de Estados Unidos: 1830  –  1886.

Poema 128 (Emily Dickinson)

 Poema 128

Emily Dickinson

Dame el ocaso en una copa,
enumérame los frascos de la mañana
y dime cuánto hay de rocío,
dime cuán lejos la mañana salta
dime a qué hora duerme el tejedor
que tejió el espacio azul.

Escríbeme cuántas notas habrá
en el nuevo éxtasis del tordo
entre asombradas ramas
cuántos caminos recorre la tortuga
cuántas copas la abeja comparte,
disoluta del rocío.

También, ¿quién puso la base del arco iris,
también, quién guía las esferas dóciles
por juncos de azul flexible?
¿Qué dedos atan las estalactitas
quién cuenta la plata de la noche
para saber si nadie está en deuda?

¿Quién edificó esta casita albana
y cerró herméticamente las ventanas
que mi espíritu no puede ver?
¿Quién me dejará salir un día de gala
con implementos de vuelo,
fugaz pomposidad?

Emily Dickinson: Estados Unidos 1830  –  1886.

Emily Elizabeth Dickinson,​ su poesía la ha colocado en el panteón de poetas fundamentales estadounidenses junto a Edgar Allan Poe y Walt Whitman.

Ven, camina conmigo (Emily Brontë)

 Ven, camina conmigo

Emily Brontë

Ven, camina conmigo,

sólo tú has bendecido alma inmortal.

Solíamos amar la noche invernal,

Vagar por la nieve sin testigos.

¿Volveremos a esos viejos placeres?

Las nubes oscuras se precipitan

ensombreciendo las montañas

igual que hace muchos años,

hasta morir sobre el salvaje horizonte

en gigantescos bloques apilados;

mientras la luz de la luna se apresura

como una sonrisa furtiva, nocturna.

Ven, camina conmigo;

no hace mucho existíamos

pero la muerte ha robado nuestra compañía

Como el amanecer se roba el rocío.

Una a una llevó las gotas al vacío

hasta que sólo quedaron dos;

pero aún destellan mis sentimientos

pues en ti permanecen fijos.

No reclames mi presencia,

¿puede el amor humano ser tan verdadero?

¿puede la flor de la amistad morir primero

y revivir luego de muchos años?

No, aunque con lágrimas sean bañados,

Los túmulos cubren su tallo,

La savia vital se ha desvanecido

y el verde ya no volverá.

Más seguro que el horror final,

inevitable como las estancias subterráneas

donde habitan los muertos y sus razones,

El tiempo, implacable, separa todos los corazones.

Emily Brontë:  Thornton, 1818 - Haworth, 1848, Gran Bretaña.

Emily Bronte escribió unos 200 poemas, suficientes para ser incluida entre los grandes poetas del romanticismo inglés del XIX, época en la que coincide con Lord Byron, John Keats, Percy Shelley, William Wordsworth, William Blake, Robert Browning, Elizabeth Barrett y Cristina Rossetti.

Remembranzas (Emily Bronte)

 Remembranzas

Emily Bronte

¡Frío bajo tierra… y la profunda nieve amontonada sobre ti,

lejano, aislado, frío en la tumba sombría!

¿Me habré olvidado de amarte, mi único Amor,

separados al fin por la ola del tiempo que todo lo separa?

Ahora, cuando esté sola, ¿dejarán mis pensamientos

de sobrevolar las montañas hacia esa costa del norte,

reposarán sus alas donde el brezo y el helecho

cubren tu noble corazón para siempre, por siempre jamás?

Frío bajo tierra… y quince diciembres desolados,

desde aquellas colinas doradas, se han derretido en la primavera:

¡en verdad es leal el espíritu que recuerda

después de tantos años de mudanza y sufrimiento!

Dulce Amor de juventud, perdóname si te olvido

mientras la marea del mundo me arrastra consigo;

otros deseos y otras esperanzas me asedian,

esperanzas que pueden ensombrecerte mas no hacerte daño.

Ninguna nueva luz ha iluminado mi cielo,

ninguna mañana ha vuelto a brillar para mí;

toda la dicha de mi vida se entregó con tu vida,

toda la dicha de mi vida está enterrada en la tumba contigo.

Pero, cuando se fueron los días de los sueños dorados

y la desesperación no tenía ya poder para destruir,

entonces aprendí cómo amar la existencia,

fortalecerla y alimentarla sin ayuda de la alegría.

Entonces refrené las lágrimas de la pasión inútil,

desenganché mi joven alma del anhelo de la tuya,

con firmeza rechacé su ardiente deseo de precipitarse

a descender a esa tumba que ya era más que mía.

Mas todavía no me atrevo a dejar que desfallezca,

no me atrevo a complacerme en el extasiado dolor de la memoria

tras haber apurado esta angustia divina,

¿cómo podría adentrarme en el vano mundo otra vez?

Emily Brontë:  Thornton, 1818 - Haworth, 1848, Gran Bretaña.

Emily Bronte escribió unos 200 poemas, suficientes para ser incluida entre los grandes poetas del romanticismo inglés del XIX, época en la que coincide con Lord Byron, John Keats, Percy Shelley, William Wordsworth, William Blake, Robert Browning, Elizabeth Barrett y Cristina Rossetti.