Oda a una urna griega (John Keats)

 Oda a una urna griega

John Keats

Tú, ¡novia aún intacta de la tranquilidad!
¡Tú, hija adoptiva del silencio y del tardo tiempo,
historiadora selvática, que puedes expresar
un cuento adornado con mayor dulzura que nuestra rima!
¿Qué leyenda con guirnaldas de hojas ronda tu forma
de deidades o mortales, o de ambos,
en Tempe o en las cañadas de Arcadia?
¿Qué hombres o dioses son ésos? ¿Qué doncellas reacias?
¿Qué loco propósito? ¿Qué lucha por escapar?
¿Qué caramillos y panderos? ¿Qué loco éxtasis?

Las melodías conocidas dulces son, pero las desconocidas
aún son más dulces; así vosotros, suaves caramillos, tocad:
no para el oído sensible, sino, más queridos,
tocad para el espíritu cantinelas sin tono.
Hermosa juventud, debajo de los árboles no puedes dejar
tu canción, ni nunca esos árboles quedarse dormidos;
atrevido amante, nunca, nunca podrás besar,
aunque triunfante estés a un paso de la meta, pero no te lamentes,
ella no se desvanecerá, aunque tú no tengas tu deleite,
¡pues por siempre amarás y hermosa ella será!

¡Oh, alegres ramas que no podéis arrojar
vuestras hojas, ni despediros de la primavera;
y feliz músico, infatigable,
siempre tocando canciones por siempre nuevas!
¡Amor más feliz! ¡Más feliz, feliz amor!
Siempre cálido y aún por gozar,
siempre anhelante y por siempre joven:
respirando muy por encima de la pasión humana,
que deja el corazón muy triste y hastiado,
frente enfebrecida y lengua agostada.

¿Quiénes se acercan al sacrificio?
¿A qué verde altar, oh misterioso sacerdote,
llevas esa vaquilla que muge al cielo,
con sus sedosos flancos con guirnaldas adornados?
¿Qué pueblecillo junto al río o la costa marina,
o construido en la montaña, con pacífica ciudadela,
se ha quedado vacío de su gente, esta piadosa mañana?
Y, pueblecillo, tus calles para siempre
estarán en silencio y ni alma que diga
por qué estás desierto, podrá regresar nunca.

¡Oh forma ática! ¡Bella actitud! Con guirnaldas
de marmóreos hombres y doncellas muy bien tallados,
con ramas de bosques y la hierba hollada;
tú, forma callada, nos tientas al pensamiento
de igual forma que la eternidad: ¡fría égloga!
Cuando la vejez desgaste esta generación,
tú seguirás en medio de otro dolor,
que no el nuestro, amiga del hombre, a quien dices:
“la belleza es la verdad, la verdad belleza”; esto es todo
lo que sabes de la tierra, y todo lo que saber necesitas.

John Keats, Londres, Inglaterra, 1795 - Roma, Italia, 1821, Poeta británico

Lo que dejé por ti (Rafael Alberti)

 Lo que dejé por ti

Rafael Alberti

Dejé por ti mis bosques, mi perdida
arboleda, mis perros desvelados,
mis capitales años desterrados
hasta casi el invierno de la vida.

Dejé un temblor, dejé una sacudida,
un resplandor de fuegos no apagados,
dejé mi sombra en los desesperados
ojos sangrantes de la despedida.

Dejé palomas tristes junto a un río,
caballos sobre el sol de las arenas,
dejé de oler la mar, dejé de verte.

Dejé por ti todo lo que era mío.
Dame tú, Roma, a cambio de mis penas,
tanto como dejé para tenerte.

Rafaél Alberti: 1902 - 1999, España.

Pan y Siringe (Ovidio)

 Pan y Siringe

 Ovidio 

Nota: Pan es el dios romano de los pastores que acosa a Siringe una ninfa de la diosa Artemisa.

entre las hamadríades muy célebre Nonacrinas,

náyade una hubo; las ninfas Siringe la llamaban.

No una vez a los sátiros había burlado ella, que la perseguían,

y a cuantos dioses la sombreada espesura 

y el feraz campo tiene. 

A la Ortigia diosa con sus afanes y con su propia

virginidad honraba. 

Según el rito también ceñida de Diana,

engañaría y podría creérsela la Latonia, 

si no de cuerno el arco de esta, 

si no fuera áureo el de aquella;

así también engañaba. 

Volviendo ella del collado Liceo

Pan la ve, y de pino agudo ceñida su cabeza

tales palabras refiere...' 

Restaba sus palabras referir,

y que, sus preces despreciadas, 

había huido por lo no hollado la ninfa,

hasta que del arenoso Ladón al plácido caudal

llegó; que aquí ella, su carrera al impedirle sus ondas,

que la mutaran a sus líquidas hermanas les rogó,

y que Pan, cuando presa de él ya a Siringe creía,

en vez del cuerpo de la ninfa, cálamos sostuvo lacustres,

y que mientras allí suspira, movidos dentro de la caña los vientos

hicieron un sonido tenue y semejante a quien se lamenta;

que por esa nueva arte y por la dulzura de su voz el dios cautivado

'Este coloquio a mí contigo' había dicho 'me quedará,'

y que así, los dispares cálamos, con la trabazón de la cera

entre sí juntados, el nombre retuvieron de la muchacha.

Pluvio Ovidio Nasón: Roma, 43 a. de C. - 17 a. de C.

El viaje de Virgilio (Horacio)

 Carminum I, 3 (El viaje de Virgilio)

Horacio

Que la poderosa diosa de Chipre

y los hermanos de Helena, lucientes astros,

y el padre de los vientos te guíen,

y sople el Yápige favorable,

oh nave que me debes a Virgilio, a ti confiado.

Te ruego que lo restituyas incólume

a las regiones Áticas

y conserves así la mitad de mi alma.

De roble y triple acero

estaba rodeado el pecho

de quien atravesó por vez primera

el piélago cruel en frágil balsa,

y no temió los ímpetus del Ábrego

en lucha con los Aquilones,

ni a las Híades tristes,

ni la rabia del Noto,

dueño absoluto del Adriático

que a su gusto levanta o apacigua las olas.

¿Qué cercanía de la muerte infundió miedo

a aquel que con los ojos secos

vio los monstruos nadando,

el mar airado y los infames

arrecifes de Acroceraunia?

En vano un dios prudente

separó la tierra del insociable Océano,

si es que naves impías

surcan prohibidas aguas.

Audaz en perpetrarlo todo,

la raza humana se precipita por el abismo de lo sacrílego;

audaz, el linaje de Jápeto

trajo el fuego a los hombres,

valiéndose de engaños;

y, tras el fuego, arrebatado

Quinto Horacio Flaco: Roma 65  a C.- 8 a C.

La tempestad (Virgilio)

 La tempestad (Eneida)

 Publio Virgilio Marón

Dicho esto, golpea con la punta del cetro

la hueca montaña. Los vientos, en columna,

se precipitan por la puerta que se les ha abierto.

Soplando en torbellino por las tierras, llegan

al mar, se abaten sobre él, lo conmueven

desde sus más profundos cimientos: son el Euro

y el Noto y el Ábrego preñado de tempestades,

y todos juntos hacen que las olas se hinchen y crezcan,

rompiendo con violencia en las costas.

Los hombres gritan y sus voces se mezclan

con el crujido de los cables. Las nubes, de repente,

oscurecen el cielo y arrebatan la luz a los troyanos.

Una lóbrega noche se cierne sobre el mar.

Truenan los cielos. El éter brilla y centellea.

Todo anuncia una muerte inminente para los navegantes.

Se le hielan los miembros a Eneas; gime y, alzando

las dos manos arriba, a las estrellas, grita:

«¡Oh tres veces, y cuatro, afortunados los hombres

a quienes cupo en suerte morir al pie de Troya,

ante los altos muros de la ciudad de Príamo!

¡Oh tú, el más valeroso de los dánaos, Diomedes,

hijo de Tideo! ¡Ojalá hubiera yo sucumbido

en los campos de Ilion, privado de la vida

bajo tus golpes, allí donde entregó Héctor el alma,

derribado por la lanza del eácida, allí donde cayó

el gigantesco Sarpedón, donde el río Simunte

arrebató tantos escudos de héroes, tantos yelmos,

tantos cuerpos hermosos y esforzados!»

Mientras habla, la tempestad se recrudece.

Una violenta ráfaga de viento hiere el velamen

y levanta las olas hasta el cielo.

Se quiebran los remos, la proa gira

y ofrece su costado al agua. Todo un monte

marino se desploma sobre la nave. Algunos marineros

se ven colgados de la cumbre de esa montaña líquida,

y otros visitan el abismo entre las grietas de la ola,

el fondo donde las arenas son furiosamente azotadas.

Tres naves arrebata el Noto, arrojándolas

sobre ciertos escollos llamados Aras por los latinos,

a modo de monstruosas espaldas en la superficie del mar.

A otras tres arrebata el Euro, y las empuja

a los bajíos y a las sirtes, ¡lamentable espectáculo!,

y las hace encallar en los vados y las rodea

con un muro de arena. Sobre una, en la que viajaban

el fiel Orantes y los licios, descargó con gran furia

el mar, bajo los mismos ojos de Eneas; y el piloto

cayó en el agua, y, por tres veces, una ola enorme

juega con la nave, hasta que el remolino la devora.

Sobre el inmenso abismo nadan, raros, los náufragos.

Se distinguen entre la espuma tablas de navio,

y tesoros de Troya, y armas dispersas de los héroes.

Ya ha vencido la tempestad a la flota de Eneas:

ha terminado con la nave de Acates, el valiente,

y con la del fuerte Ilioneo, y con aquella otra

que transportaba a Abante, y con la del decrépito Aleles.

La armazón de los flancos se deshace,

y el agua hostil entra a raudales por las grietas

de los navíos. La tempestad arrecia.

Publio Virgilio Marón, Roma, 70-19 a de C.x

Italia mia aunque el hablar sea vano (Francesco Petrarca)

 Italia mia aunque el hablar sea vano

(De: Cancionero)

Francesco Petrarca

Italia mía, aunque el hablar sea vano
a las llagas mortales
que veo en tu bello cuerpo dolorido,
quiero al menos que sean mis quejas tales
cual pide Arno toscano,
y Tibre y Po, donde hoy lloroso anido,
Señor cortés, te pido
que la piedad que te condujo a tierra
te vuelva aquí a tu amado y almo suelo;
verás, Rector del cielo,
por qué liviana causa hay cruda guerra.

Los pechos que arde y cierra
fiero y soberbio Marte,
ábralos tu Piedad, Señor, y apague;
y en ellos, aun sin arte,
haz que mi lengua tu Verdad propague.

Vosotros, a quien dio Fortuna el freno
de esta Italia granada,
por la que compasión ninguna os pliega,
¿qué hace aquí tanta extranjera espada?
¿Por qué el verde terreno
con la sangre barbárica se riega?
Un vano error os ciega;
veis poco, y os creéis ver demasiado,
pues en mano venal buscáis fe ardiente;
y cuanta es más la gente
más del rival es cada cual cercado.

¡Oh diluvio engendrado
de desiertos lejanos
para inundar nuestra campiña opima!
Si esto hacen nuestras manos
¿quién habrá que nos salve y nos redima?
Le dio Naturaleza a nuestro estado,
haciendo el Alpe escudo,
defensa ante la cólera germana;
mas ciego afán contra su bien tal pudo,
que luego ha procurado
que el sano cuerpo estrague sarna insana.
En esta jaula, hircana
fiera salvaje y grey mansa e incruenta
de modo están que siempre el mejor gime;
y, porque más lastime,
viene este mal de gente a ley no atenta,
a quien, como se cuenta,
abrió tal Mario el flanco
que aún vive la memoria de su brío,
cuando, en cansancio franco,
sangre fue el agua que bebió del río.

De César callo, quien de todo prado
bañó en sangre la hierba,
allá donde su hueste el pie ponía,
Hoy parece, ¡oh estrella ahora proterva!,
que a Dios damos enfado:
vosotros ved, pues tanto Italia os fía.

Vuestra discordia impía
gastan del mundo la más bella parte.
¿Qué culpa o juicio ordena, o qué destino
sitiar pobre vecino,
ansiar menguada hacienda incontinente,
y la extranjera gente
buscar al ver que a gusto
vierte la sangre y pone al alma precio?
A la verdad me ajusto,
que no me anima el odio ni el desprecio.

¿Y no os catáis aún, tras tanta seña,
del bavárico engaño,
que alzando el dedo con la muerte juega?
Peor siento la burla yo que el daño.
Mas vuestra sangre preña
más la campiña, pues la ira os ciega.
Pensad mientras se llega
la tercia hora y podréis ver cómo el hombre
precia al extraño cuando a sí abomina.
Gentil sangre latina,
el peso de esta carga no os asombre;
no hagáis ídolo un nombre
hinchado y sin cimiento;
que el que derrote hoy gente riscosa
a nuestro entendimiento
pecado es nuestro, y no natural cosa.

¿No es éste el lar que vi yo el primer día?
¿No es éste el nido mío
donde criado fui tan dulcemente?
¿Y no es ésta la patria de que fío,
madre benigna y pía,
que sirve de mortaja hoy a mi gente?

Por Dios, esto la mente
os mueva y con piedad miréis cada uno
las lágrimas del pueblo doloroso,
que, pues en vos reposo
sólo espera tras Dios, si de consuno
mostráis favor alguno,
virtud, no destemplanza,
tomando el arma, hará el combate breve,
que la antigua pujanza
aún Italia por sus venas mueve.

Señores, ved cuán presto el tiempo viaja
y cómo huye la vida,
y la muerte a la espalda va tras ella.
Pensad, aunque hoy viváis, en la partida,
que el alma sin alhaja
aquella última vía sola huella.

Aquí antes que aquella,
dejad odio o desdén poco cristiano,
que son para el reposo contratiempo;
y aquel que pierde el tiempo
en hostigar al otro, en más humano
acto de ingenio o mano,
en más bella alabanza,
en más honesto estudio se divierta.
Así más bien se alcanza,
y la vía del cielo se halla abierta.

Canción, yo ahora te exhorto
a que des tu mensaje cortésmente,
porque entre gente altiva que irás veo
y vicia su deseo
aquel uso ya antiguo e impertinente
de oír sólo a quién miente.
Allí, cuando en la cita
te escuchen los que aún son del bien oidores,
diles: ¿Quién me acredita?
Yo, que gritando voy: "¡Paz, paz, señores!"