La enredadera (Juana de Ibarbourou)

 La enredadera

Juana de Ibarbourou

Por el molino del huerto
asciende una enredadera.
El esqueleto de hierro
va a tener un chal de seda
ahora verde, azul más tarde
cuando llegue el mes de Enero
y se abran las campanillas
como puñados de cielo.
Alma mía: ¡quién pudiera
Vestirte de enredadera!

Juana de Ibarbourou: Uruguay 1892 – 1979.

Juana Fernández Morales, también conocida como Juana de América. 

Bajo la lluvia (Juana de Ibarbourou)

 Bajo la lluvia

Juana de Ibarbourou

¡Cómo resbala el agua por mi espalda!

¡Cómo moja mi falda,

y pone en mis mejillas su frescura de nieve!

Llueve, llueve, llueve,

y voy, senda adelante,

con el alma ligera y la cara radiante,

sin sentir, sin soñar,

llena de la voluptuosidad de no pensar.

Un pájaro se baña

en una charca turbia; mi presencia le extraña,

se detiene… me mira… nos sentimos amigos…

¡Los dos amamos muchos cielos, campos y trigos!

Después es el asombro

de un labriego que pasa con su azada al hombro

y la lluvia me cubre de todas las fragancias

de los setos de octubre.

Y es, sobre mi cuerpo por el agua empapado

como un maravilloso y estupendo tocado

de gotas cristalinas, de flores deshojadas

que vuelcan a mi paso las plantas asombradas.

Y siento, en la vacuidad

del cerebro sin sueño, la voluptuosidad

del placer infinito, dulce y desconocido,

de un minuto de olvido.

Llueve, llueve, llueve,

y tengo en alma y carne, como un frescor de nieve.

Melancolía (Juana de Ibarbourou)

 Melancolía

Juana de Ibarbourou

La sutil hilandera teje su encaje oscuro

con ansiedad extraña, con paciencia amorosa.

¡Qué prodigio si fuera hecho de lino puro

y fuera, en vez de negra la araña, color rosa!

En un rincón del huerto aromoso y sombrío

la velluda hilandera teje su tela leve.

En ella sus diamantes suspenderá el rocío

y la amarán la luna, el alba, el sol, la nieve.

Amiga araña: hilo cual tú mi velo de oro

y en medio del silencio mis joyas elaboro.

Nos une, pues, la angustia de un idéntico afán.

Mas pagan tu desvelo la luna y el rocío.

¡Dios sabe, amiga araña, qué hallaré por el mío!

¡Dios sabe, amiga araña, qué premio me darán!

Al salir de la cárcel (Fray Luis de León)

 Al salir de la cárcel

Fray Luis de León

Aquí la envidia y mentira

me tuvieron encerrado.

Dichoso el humilde estado

del sabio que se retira

de aqueste mundo malvado,

y con pobre mesa y casa,

en el campo deleitoso

con sólo Dios se compasa,

y a solas su vida pasa,

ni envidiado ni envidioso.

Francesca (Ezra Pound)

 Francesca

Ezra Pound

Saliste de la noche
Con flores en las manos.
Vas a salir ahora del tumulto del mundo,
De la babel de lenguas que te nombra.

Yo que te vi rodeada de hechos primordiales,
Monté en cólera cuando te mencionaron
En oscuros callejones.
¡Cómo me gustaría que una ola fresca cubriera mi mente
Que el mundo se trocara en hoja seca,
O en un vilano al viento,
Para que yo pudiera encontrarte de nuevo sola!

El jardín (Ezra Pound)

 El jardín (En robe de parade Samain)

Como un ovillo de hebras de seda estampado contra una pared
ella bordea la tapia de un sendero en los jardines de Kensington
y se va muriendo poco a poco de una especie de anemia emocional.

Y por allí se pasea una chusma
de hijos de la miseria, inmundos, vigorosos, inextinguibles.
Ellos heredarán la Tierra.

Ella es el final de la estirpe.
Su aburrimiento es exquisito y excesivo.
Le gustaría que alguien fuese a hablarle,
y casi tiene miedo de que yo cometa esa indiscreción.

Por esa puerta (Amado Nervo)

 Por esa puerta

(Amado Nervo)

Por esa puerta huyó diciendo: ¡nunca!
Por esa puerta ha de volver un día...
Al cerrar esa puerta dejo trunca
la hebra de oro de la esperanza mía.
Por esa puerta ha de volver un día.

Cada vez que el impulso de la brisa,
como una mano débil indecisa,
levemente sacude la vidriera,
palpita más aprisa, más aprisa,
mi corazón cobarde que la espera.

Desde mi mesa de trabajo veo
la puerta con que sueñan mis antojos
y acecha agazapando mi deseo
en el trémulo fondo de mis ojos.

¿Por cuánto tiempo, solitario, esquivo,
he de aguardar con la mirada incierta
a que Dios me devuelva compasivo
a la mujer que huyó por esa puerta?

¿Cuándo habrán de temblar esos cristales
empujados por sus manos ducales,
y, con su beso ha de llegar a ellas,
cual me llega en las noches invernales
el ósculo piadoso de una estrella?

¡Oh Señor!, ya la pálida está alerta;
¡oh Señor, cae la tarde ya en mi vía
y se congela mi esperanza yerta!
¡Oh, Señor, haz que se abra al fin la puerta
y entre por ella la adorada mía!...
¡Por esa puerta ha de volver un día!

Amemos (Amado Nervo)

 Amemos (Amado Nervo)

¡Amemos!

Si nadie sabe ni por qué reímos
ni por qué lloramos;
si nadie sabe ni por qué vinimos
ni por qué nos vamos;

si en un mar de tinieblas nos movemos,
si todo es noche en derredor y arcano,
¡a lo menos, amemos! ¡Quizá no sea en vano!

¿Que es poesía?

   Poesía eres tú

Que es poesía, me preguntas mientras clavas en mi pupila, tu pupila azul.

Que es poesía ... ¡y tu me lo preguntas! ... poesía eres tu. Gustavo Adolfo Bécquer.

Una poesía es una composición literaria desarrollada en verso o en prosa, que también puede recibir el nombre de poema que a la ves es una inspiración.

La composición poética, sin embargo, cambió mucho con el avance de la historia y hoy la noción de poeta abarca a autores muy diversos, cuyos textos tienen pocos puntos en común.

La poesía se conforma con versos simples o complicados, pero que todos salen de lo mas profundo de los corazones, que es donde los sentimientos viven y que cuando salen muchas veces se transforman y el corazón se convierte en un volcán de pasiones y los sentimientos mueren sin haber vivido o viven sin haber amado o sufren por un amor imposible.
Los poemas con versos lastimeros arrastrando penas, pero también tienen alegoría, ambigüedad y metáforas y muchas son historias de inquietud y rebeldía.
Un poema dice textualmente o superficialmente todo con una cadencia extraordinaria, gesto dramático, fina letra y suma elocuencia.

Hay varias clases de poemas, pero eso es otro tema y sobre todo un tema muy extenso y curioso.

La poesía nace en los inicios de la humanidad o mejor dicho nace con la humanidad y desde entonces el hombre se puso a escribir y componer poemas; fue poeta y la poesía fue como una chispa que brotó al caer un rayo sobre un árbol que al encenderse originó una llama que encendió la pradera y las llamas alumbraron todo el espacio cerrado o abierto eliminando la oscuridad y sobre todo calentando el ambiente y  ahuyentando al frío.
El hombre se inspiró en la luz de la llama primigenia al ver como se despejaban las tinieblas y aparecían los colores, los paisajes, la belleza que a veces esta oculta y eso es lo que lo inspiraron, fue un instante de conexión con lo divino, es el momento en que el hombre conoce lo que es el ingenio y como decirlo o escribirlo, redactarlo, componerlo.
El hombre aprende a ver donde se oculta la realidad, que a veces se esconde en los sentimientos de las personas, o tras los muros de una fortaleza, muchas veces en el fondo de su inmensa tristeza o su desbordante alegría.

No es un espejismo sesgado de la realidad como dicen algunos entendidos, es una visión de lo que se oculta, de lo que no se ve, que muchas veces esconden mucha belleza por no decir demasiad o exuberante belleza (de espíritu, alma y corazón) de las cosas que no se ven, que pueden ser románticas o sentimentales, sociales, alegres o tristes, serias o sarcásticas.

Muchas veces los poemas son fuertes y contundentes, libres a veces divinos y a veces hasta simpáticos.

Algunos poemas brotan de lo mas profundo del corazón, donde los sentimientos se transforman en un volcán de pasiones y muchas veces mueren sin haber vivido ni amado y hay poemas con versos  que arrastran penas y mucho dolor.

Pero los poemas que se llevan las palmas son los poemas del barroco, este estilo apareció en el siglo XVIII, son poemas con letras recargadas y dinámicas, a veces hasta extravagante, se utiliza especialmente con el idioma castellano que tiene tanta cantidad de palabras que hace posible jugar con las frases o los versos, a mi especialmente me encanta por que están llenos de metáforas y a veces llegan a lucirse tanto que te sacan del tema principal y o original del poema y te llevan a lugares o situaciones alucinantes.

También vemos la cantidad de poemas sensuales y a veces son confundidos por sexuales o pornográficos (no se si existirá el poema porno) pero en las redes sociales hay en cantidades inagotables de poemas inimaginables.

Antonio Encinas Carranza